Момент истины

Серый ветер. Поздний час.
Желтизна угрюмых стен.
Сухость близоруких глаз.
Синева припухших вен.

Это странно – невпопад,
под конец большого дня  
явственно увидеть ад,
окружающий меня,

ловлю денег и людей,
сладострастный пошлый страх,
фальшь и ложь больших идей,

спешку, пляску на костях,

слёзы, сопли, боль и грязь,
чью-то жизнь в своей горсти, 
и вздохнуть, не горячась, 
и плечами повести.

Вспомнить всё и всё понять,
посмотреть на плоский свод,
и вздохнуть, и замолчать,
и без слов шагнуть вперёд. 

Посредине пустоты 
торжествуй, живи, умри,
но о том, как умер ты, 
никому не говори.  

Только кашель в злой кулак,
только сдержанный смешок.
Пусть танцует серый страх, 
в нас живущий юркий бог.

Тише, тише, тишина, – 
ты не тот, не та вина,
эта вечная война
не для нас одних страшна.

Нет ни истин, ни красот,
есть лишь трезвый, горький взгляд, – 
и последний шаг вперёд, 
в коем ты не виноват.