Стоицизм

В чёрном стоическом небе кровавые светы.

Красное пламя, солдатские медные лица…

Через столетья, быть может, хмельному поэту

это приснится.

Молча солдаты скрестили могучие руки,

Мускулы напряжены, только лица спокойны.

В южной пустыне звучат заунывные звуки –

песни про войны.

Воин-философ лежит на камнях, улыбаясь.

Лавры Нерона кровавят виски всей державе.

Так говорю, осторожной рукой прикасаясь

к крови и славе.

Нам наши внуки завидовать будут, конечно.

В этой сирийской глуши мы для этого бьёмся…

Пусть эта глупая драчка продлится навечно –

мы не сдаёмся.

Землю удобрят солдаты, одобрят поэты.

Разум богат, только сердце так немощно нище…

Как хорошо умирается после победы,

на пепелище.

Если уйти – то без слов, без истерик, без жестов,

Просто и скупо, с язвительной римской усмешкой…

В нашей державе для общих могил много места.

Воин, не мешкай!

Чувствую – Некто грядёт, что-то в мире свершится…

Но и тогда нам даруются новые войны.

Звёзды надменны. Костры озаряют нам лица.

Небо спокойно.

Перебирая холодные звёзды, как чётки,

Старый астролог бормочет и шепчет проклятья –

Труп мудреца в римских термах давно перечёркнут

Тенью распятья.